Cómplice del tiempo

Enrique Raab no nació en Argentina, pero lo desaparecieron acá. Le robaron el tiempo.  Todo el que tenía por delante: tachado. A él, que trabajaba con el tiempo. Que lo hacía suyo y de otros. Que lo narraba.

Escribo este artículo el día dónde  se “festejan” treinta años de democracia. Releo las Crónicas Ejemplares de Raab a exactamente  tres décadas del final del horror que le dio muerte. No es posible evadir cierta perplejidad al encontrar en sus crónicas una fotografía de la sociedad antes del horror. Así lo entendió también Ana Basualdo al subtitular el libro que compila: Diez años de periodismo antes del horror. El tiempo y sus números insistentes rodean la lectura: diez años antes, treinta años después.

¿A dónde nos conducen los escritos de Raab hoy? ¿Qué nos dicen acerca de nuestro tiempo? Más allá de la nostalgia de preciosismo y  precisión con que escribe, traza en el lector vectores de tiempo no lineales sino circulares. Sus crónicas van desde la pintura de la Revolución de los Claveles en Portugal hasta el casino de Mar del Plata. Del teatro de Ibsen al cine de Favio. De Porcelandia a Roa Bastos o Borges. No nos priva del estremecedor relato de la Plaza de Mayo dónde se escuchó: “No queremos carnaval, asamblea popular”. Enrique Raab nos aleja con su escritura de las mentirosas líneas de tiempo para pensar los movimientos sociales como un entramado de símbolos en disputa. Las imágenes que decide rescatar de Plaza de Mayo tanto en su crónica de octubre del 73 como en las de mayo del 74 y junio del 75 son un  ejemplo de esa lucha simbólica y política.

Cada crónica de Raab es un guiño del tiempo a su pluma. Una pluma que baila al compás de la cultura de los años 70. Como los granos de arena de un reloj,  sus crónicas se van acumulando en la montaña de la historia que hoy se intenta reconstruir sin tanta honestidad como la que él profesaba.

Ana Basualdo escribe un prólogo abierto a las voces de quienes conocieron a Raab, emulando cierto tono del cine documental.  Su curaduría es circular también. El libro está divido temática y no cronológicamente: Portugal, Mar del Plata, Punta del Este, Plaza de Mayo, Posadas, Ciudad y cultura, Tres escenas porteñas, Libros, Cine, Teatro, Televisión, Tita Merello, Manuel Mujica Lainez y Bertrand Russell, son los capítulos.

Hay que agregar algo que, infiero, le sorprendería a Raab. Sus crónicas respetan intelectualmente al lector. Nunca permite que uno  de sus escritos no sea profundo. En la crónica titulada El Gran Porcel, perteneciente al capítulo Televisión, busca (como una aguja en un pajar) una idea o reflexión de Porcel acerca de su éxito, y encuentra, como él lo llama, un chispazo nada más. No pudiendo permitir que su crónica caiga en el mismo nivel del pensamiento del cómico, se hace de Breton para explicarlo y concluye con una reflexión acerca de la sociedad.

Enrique Raab nació en Viena. Llegó con su familia a la Argentina a los 6 años, huyendo de Hitler. Entre los que entienden de esto su nombre es sinónimo de la máxima lucidez periodística de las décadas de los 60 y 70. Sus restos no están ni acá ni en Austria ni en ningún lado. Raab está desaparecido. Su tiempo no, porque como buen cómplice nos devuelve estas crónicas para pensarnos hoy. Más que festejar este día, podríamos celebrar que Enrique Raab escribió y que hoy podemos leerlo.

Gabriela Borrelli Azara